监测仪的脑波曲线突然窜高，像被风吹乱的火苗，三秒后又归于平稳。

“有效。”周工用袖口擦了擦凿子，“它啃不动这种半吊子的‘未完成’，就像狗啃核桃，硌牙。”

沈默盯着苏晚萤指尖的小坑，突然笑了。

那笑很淡，带着点近乎残忍的兴奋——他终于摸到了对方的牙床。

他连夜回了法医中心。

解剖室的冷光灯照在成排的档案盒上，他抽出近十年的解剖报告，拿起裁纸刀。

第一份报告的结论页“死亡原因为机械性窒息”被“唰”地撕掉；第二份的“排除他杀可能”被剪得粉碎；第三份的“符合高坠伤特征”被揉成纸团扔进碎纸机。

最后他只留下原始数据：“尸长172，尸斑呈暗紫红色，分布于背侧未受压处”“胃内容物约200l，可见未消化的米饭粒”这些碎片被他用麻绳捆成一沓，塞进铅盒。

周工来帮忙刻盒面时直摇头：“这名字够疯的。”他凿子落下，“昨夜梦见我妈煮了三十七个元宵”几个字歪歪扭扭爬上盒盖，像喝醉了的蚂蚁。

凌晨三点，沈默抱着铅盒走进b9井区。

井底的黏液已经退得干干净净，水泥缝里钻出几株野草，叶子上沾着星点黏液，在手机电筒光下泛着幽蓝。

他蹲下身，用解剖刀挖开地面，潮湿的泥土混着铁锈味涌上来。

铅盒入土的瞬间，他听见地下传来闷响，像有人在拍皮球，一下，两下，第三下时，地面轻微震颤，他的鞋跟陷进泥里半寸。

“困惑了。”他对着井口说，声音被回音放大，“你吃惯了完整的故事，现在塞给你一把碎玻璃。”

返程时路过老邮局，阿彩突然拽住他的衣袖。

废弃的绿色邮筒歪在墙角，铁皮上锈出个拳头大的洞。

她摸出喷漆罐，在筒身上喷：“此箱已坏，投信无效。”最后一个“效”字的捺画故意多拖了半寸，像根断在血管里的针。

那晚沈默做了个怪梦。