“他不要钱……”

冯·海斯的脸上闪过一丝错愕和狂喜：“不要钱？那他要……”

杜邦缓缓地转过头，看着冯·海斯，看着所有人，那张如同死人般的脸上，挤出一个比哭还难看的笑容。

“他要我们……跪下。”

“轰！”

这几个字，像一颗无声的中子弹，在大厅里每一个人的脑海中轰然引爆。

时间，仿佛在这一刻凝固了。

冯·海斯抓着杜邦的手，无力地松开，他踉跄着后退几步，脸上的血色褪尽，那双锐利的眼睛里，只剩下纯粹的，无法理解的茫然。

一名法国贵族手里的水晶杯“哐当”一声掉在地上，摔得粉碎，殷红的酒液像鲜血一样，染红了名贵的波斯地毯。

整个大厅，死一般的寂静。

那份传承了数百年的骄傲，那份与生俱来的，视众生为蝼蚁的倨傲，在这一刻，被彻底击碎，碾成了齑粉。

他们终于明白，那个男人，那个坐在书房里的东方魔鬼，他想要的，从来就不是钱。

他要的，是他们的尊严，是他们家族赖以生存的荣光，他要用他们的膝盖，来为旧时代的棺椁，钉上最后一颗钉子。

就在这片令人窒息的绝望中，一直沉默的乔纳森·罗斯柴尔德，动了。

他缓缓地，一步一步地，穿过这群已经变成石像的，失魂落魄的“神明”。

他的背脊不再挺直，他的脚步不再优雅。

他像一个刚刚打完一场必败之战，即将走向刑场的将军，每一步都耗尽了他全身的力气。

他走到了大厅角落一部古老的，深红色的电话前。

他拿起冰冷的听筒，用颤抖到几乎握不住的手，拨出了一串铭刻在他灵魂深处，代表着家族最高权力的号码。

电话接通了。

他闭上眼睛，一行滚烫的，充满了屈辱和绝望的泪水，从这位罗斯柴尔德家族未来继承人的眼角，缓缓滑落。

“父亲……”

他的声音，带着无法抑制的哭腔，在死寂的大厅里，轻声回响。

“我们在日内瓦的时代……”

“结束了。”

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