陈秀兰愣住了，这个声音，从未听过。

她赶紧查了一下ip地址，结果，系统显示来源为空。

她又翻查了该账号的注册时间，这一查，她的心猛地一震——竟然是吴志国去世的当天！

吴志国……这个名字，像一把生锈的钥匙，打开了她记忆深处的一扇门。

她记得，当年吴志国还活着的时侯，也曾是这方面的行家，总爱捣鼓些奇奇怪怪的信号。

难道……是巧合？

可这世上，哪有那么多巧合啊？

陈秀兰没有删除这条音频，也没有去深究它的来源。

她只是默默地把它置顶在了播放列表的最上方，然后，亲手在旁边标注了一行字：“频率归属：佚名，播出状态：常亮。”

夜色深沉，陈秀兰站在窗前，看着外面万家灯火，心里却想着那条匿名的摩尔斯码。

她突然觉得，这个世界，比她想象的，要连接得更紧密，也更……有意思。

她轻轻叹了口气，目光投向窗外那一片被霓虹灯染得五彩斑斓的夜空。

她总觉得，在某个不为人知的角落，有一根锈钉子，悄悄地，又深又牢地，埋进了这个春天里。

“听着，这不只是电磁波，这是……故人在耳边低语。”她对着空荡荡的教室，轻声自语，嘴角泛起一丝说不清道不明的微笑。

清明前夕，那股子春天的湿气还没完全褪去，西藏冈仁波齐转山道旁，一座被风沙打磨得几乎看不出原型的废弃气象观测桩，突然像睡醒的巨人般发出了一声低沉的嗡鸣。

谁也没想到，这玩意儿还能动弹！

它的太阳能面板在沉寂了不知多少年之后，慢悠悠地带着一种古老而又庄重的仪式感，竟然缓缓转向了朝阳的方向。

那动作，说不出的鬼斧神工，又透着一股子不容置疑的命令，仿佛在向这片广袤的土地宣告着什么。

百公里外的某数据中心，屏幕上原本跳动平稳的绿色波形猛地被一道突兀的橙色脉冲撕裂了。

警报声没响，但那负责监测的小哥心头却猛地一跳。

他揉了揉眼睛，以为自已看花了，可那脉冲信号实实在在地存在着。

一番手忙脚乱的解码之后，屏幕上只孤零零地浮现出了一行字符，带着点儿数字世界的冷酷与决绝：“固件版本1.0——扎根于锈蚀之中。”简直就像一封来自远古的、却又精准无比的战书，悄无声息地抵达了。

与此通时，敦煌郊区，张立新佝偻着身子，手里那把旧蒲扇轻轻地扇着。

面前一堆旧电路板被他点燃，噼里啪啦地烧着，空气中弥漫着一股说不清道不明的焦糊味儿，带着点儿旧时代的烟火气，又有点儿电子元件特有的那种辛辣。

灰烬随风卷起，像是无数小小的黑蝴蝶，翩然落在了一片刚被翻新过的菜地上，那黑白分明的对比，看着就让人心里一颤。

他望着那些灰烬，眼神里带着一丝不易察觉的温柔与敬意，低声呢喃道：“老吴啊，你当年埋的种子，现在，可是真真儿长出了根啊。”不远处的沙丘下，一群脏兮兮的孩子正忙活得热火朝天。

他们用碎玻璃和铜线，歪歪扭扭地摆出了一个又一个星型电路图案，嘴里还哼着一段谁也没听过的、调子有点儿奇怪的旋律，像是在庆祝什么，又像是在召唤什么，声音清亮，在风中飘得很远。

那根埋在春天里的锈钉子，悄悄地，又深又牢，或许根本就没想过要藏着掖着。

它更像是带着一股子不服输的劲儿，拼命想破土而出，去看看这大好人间的烟火气。

远在千里之外的成都，赵振邦的“自力工坊”里，也正弥漫着一股子接地气的忙碌劲儿。

金属的敲击声，电烙铁滋啦作响的轻烟，还有伙计们偶尔爆出的几句方，混杂在一起，简直就是一曲现代版的“百家饭”交响乐。

这天，他刚调试好一台老式收音机，正听着里头滋啦作响的天气预报，手机突然叮铃一声，弹出一条视频通话请求。

屏幕上跳出来一张年轻的脸，带着点儿高原特有的晒伤红，眼神却焦急得像个火炉里的炭块。

“赵哥！救命啊！喀什郊区我们学校的网又断了，路由器烧了，备用设备也根本就用不了！”那维吾尔族青年连珠炮似的说了一堆，声音里带着一股子绝望，听得赵振邦眉头都快拧成麻花了。

“别急别急，你慢慢说。”赵振邦呷了口茶，心里头已经盘算开了，八成又是老旧线路，电压不稳的老毛病。