小丫头抱着孟听雨的胳膊，奶声奶气地撒娇。

“念念是小兔子，小兔子晚上要乖乖睡觉，明天才能长得高高的。”

孟听雨温柔地拍着她的后背，试图哄她入睡。

“那妈妈给念念唱歌好不好？念念想听妈妈唱歌。”

“好。”

孟听雨应着，唇边漾开一抹温柔的笑意。

她该唱什么呢？

脑海里，自然而然地，就浮现出了一段熟悉的，古老的旋律。

那是很多年前，在平山镇的那个夏天，顾承颐教给她的。

一首几乎已经被人遗忘的，关于月亮和萤火虫的民谣。

她没有多想，只是顺着记忆，轻轻地哼唱起来。

“月光光，照地堂，年年有个七月半”

她的声音很轻，很柔，像晚风拂过湖面，带着一种安抚人心的宁静力量。

歌声，顺着半开的房门，飘了出去。

穿过寂静的走廊，悄无声息地，钻进了隔壁书房的门缝里。

书房内，只开了一盏冷白色的台灯。

顾承颐正坐在轮椅上，面前的电脑屏幕上，闪烁着一串串复杂的蓝色数据。

他神情专注，修长的手指捏着钢笔写写画画。

整个空间里，只有数据与逻辑在冰冷地运转。

那缕若有若无的歌声，像一根极细的羽毛，轻轻飘了进来。

起初，顾承颐还没意识到。

他的大脑被精密的公式和模型占据，任何外界的杂音，都会被他的潜意识自动屏蔽。

然而，那歌声，却有一种奇异的穿透力。

它绕过了他引以为傲的理智与逻辑，没有经过任何分析与处理，就那样蛮不讲理地，直接渗入了他记忆的最深处。

拿着钢笔的手指，微微一顿。

“萤火虫，点灯笼，照着姐姐找郎君”

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